CasadoMania

Siempre he querido escribir sobre la que creo que es mi gran pasión: El Atlético de Madrid. Hoy han presentado el nuevo vídeo de captación de socios (lo tenéis aquí arriba), y he pensado que es una buena ocasión para contarlo.

Se ha dicho de todo para describir lo que supone ser del Atleti. Y no me extraña, porque es realmente difícil de describir. Supongo que alguno dirá que los del Barça, los del Madrid o los del Betis dirán lo mismo de sus pasiones. Pero estoy segurísimo de que no es lo mismo.

Ser del Atleti es todo un reto. Es toda una experiencia. Es acostumbrarse a malos tragos, a disgustos y a decepciones, tanto, que a veces no sabemos ni saborear los buenos momentos. Es divertido, es apasionante, es, a veces, exasperante, pero es inigualable a cualquier otra cosa. Ver los partidos por la tele, escucharlos por la radio o esperar a que te llegue un mensaje con los goles del Atleti (sí, estoy suscrito y a mí me llegan, ¿qué pasa?) es  la sal de la vida. Es ese toque de sabor que te puede torcer o alegrar un día, independientemente del resto de cosas que te pasen.

Es lo mejor del mundo. Dios, cómo me gusta ser del Atleti.

Sonaba de fondo: Motivos de un sentimiento, himno del centenario del club, creada por Joaquín Sabina y cantada por él mismo y otros colchoneros ilustres como Rosendo Mercado, Lichis o el Mono Burgos.

Sí amigos. Esto de estar de vacaciones y poder tragarte toda la basura televisiva te ofrece un prisma de la realidad bien diferente al de los días de trabajo. Pues resulta que la noticia del día ha sido la publicación, hoy, de unas fotos de la princesa Letizia en bikini.

Sesudos comentaristas analizan al milímetro este acontecimiento histórico. Que si la pasta que se ha pagado por las fotos, que si el tipo de la ínclita ex compañera de profesión, que si los agujeros en la seguridad de la Familia (i)Real...

A mí esto me pone nervioso perdido. Después de lo del secuestro de El Jueves, que no comenté en su día pero que creo que es el mayor empujón que ha recibido la Tercera República Española en la historia de España, creo que todo este mamoneo, esta doble moral, este servilismo, este pazguatismo, esta mojigatería y estas escenas de patio de luces es el origen del final de la monarquía en este país de pelotas y de borregos.

Que esta familia acapare el tiempo y el dinero de los españoles que madrugan mientras ellos se doran al sol balear a bordo de un barco de lujo me parece digno de un puñetazo en la mesa y de un sonoro corte de mangas que lleve aparejado el desmantelamiento de una estructura anacrónica, absurda, humillante y despreciable como es la monarquía. A ver si puedo ver con mis ojos el momento en el que los españoles mandemos a la mierda a todos estos reductos de tiempos infinitamente peores y a sus corifeos. Ya está bien.

Por suerte, adivino en el horizonte tiempos de cambio, tiempos de hartazgo de estas mamarrachadas. Veo que viene. Veo que cuando el actual jefe de Estado deje de existir, muchos pondrán encima de la mesa argumentos que aún hoy parecen atrevidos. No lo serán. Un rey como transición (y nunca mejor dicho) me parece aceptable. Más bocas que comer de la sopa boba me parece un insulto. La veremos, estoy cada día más convencido.

Por último, un hasta luego que tampoco será tanto. Me piro este viernes de viaje. Os contaré cositas de él a la vuelta. Sed buenos y os aconsejo encarecidamente que visitéis los enlaces de la derecha (de esta web). Besos.

PD: La de la foto no es, evidentemente, la princesa Letizia. Pero está bastante más buena. Feliz verano.

Regreso a la blogosfera, amigos. Tras un impasse de unas semanas, de nuevo estoy aquí. Aunque os prometí un post sobre mi viaje vacacional, lo voy a posponer ya que mañana, 24 de agosto, el que os escribe celebra su vigesimo séptimo cumpleaños.

Como celebrar tu cumple en verano no tiene muchas ventajas, os contaré que el 24 de agosto, día de San Bartolomé (viva Cieza), es un día importante, por sus efemérides y por la gente que, como yo, nacieron ese día.

El 24 de agosto del año 79 entró en erupción el Vesubio y enterró Pompeya y Herculano.

Tal día como éste, en 1456, se completó la impresión de la Biblia de Gutenberg.

En 1572, el 24 de agosto pasa a ser conocido en Francia como el día de la matanza de San Bartolomé, cuando decenas de miles de hugonotes (protestantes) son asesinados en el país vecino.

Un 24 de agosto de 1853, un chef llamado George Crum cocina en Nueva York, por primera vez en la historia, las patatas fritas chips, vamos, las de bolsa de toda la vida.

El día de mi cumple en 1960, la base rusa de Vostok, en la Antártida, registró la temperatura más baja de la historia conocida por aquel entonces: 88 grados bajo cero. La marca fue batida en 1982, con 89,2 grados bajo cero.

En 1991, Ucrania proclamó su independencia. Era 24 de agosto.

El 24 de agosto de 2003, en Hungaroring (Hungría), Fernando Alonso gana su primer gran premio de Fórmula 1.

El año pasado, el 24 de agosto, la Unión Astronómica Internacional (IAU) declara que Plutón no es un planeta.

También hay gente importante que nació un 24 de agosto:

En 1899, Jorge Luis Borges nace en Buenos Aires.

En 1902, nace en Palermo Carlo Gambino, uno de los capos mafiosos más famosos de todos los tiempos.

En 1929, Yasser Arafat viene al mundo en El Cairo.

En 1932, nace en Azcoitia Javier Arzalluz.

En 1947, nace en Río de Janeiro el escritor Paulo Coelho.

En 1948, hace lo propio en Lyon, Francia, el músico Jean-Michel Jarre.

En 1957, nace en Londres el actor y escritor Stephen Fry. (foto)

En 1988, nace también en Inglaterra el actor Rupert Grint, más conocido como Ron Weasley, el amigo de Harry Potter. (foto)

Y parece un día cualquiera ¿eh?

Besos.

Pues sí. Estuve en Londres este verano. No me decepcionó en absoluto. Es tan maravillosa como esperaba. Es una CIUDAD con mayúsculas y tiene un charm que no he visto otras veces. Algunas reflexiones:

- A pesar de lo que parece, los ingleses, al menos los que vi yo, son educadísimos, correctísimos y amabilísimos. Bueno, excepto en el fútbol. Sí, tuve la ocasión de ver un partido de la liga inglesa, en concreto un Tottenham - Everton, en pleno norte de Londres, en un barrio de mayoría afro-caribeña y bajo la lluvia. El estadio a reventar, ambientazo impresionante, pero, como en todos lados, la gente se transforma en el fútbol. Disfruté un huevo.

- El metro es el mejor transporte urbano. Ya me gustaba el de Madrid, pero el de Londres me ha encantado. Esperemos que nuestro tranvía funcione tan bien. Ojo con las escaleras mecánicas del Tube. Dos cosas de 10: Una, que te montas en la escalera y avanzas unos metros en horizontal antes de que comience a ascender (o descender), con lo cual facilita la incorporación a la gente con algún problema de lentitud y/o coordinación. Y dos, lo que situarse a la derecha en fila india, pegado al pasamanos, para que los que lleven prisa suban corriendo por la izquierda.

- Déjame en un pub y seré feliz. The Argyll Arms, The Fitzrovia y The Lamb & Flag. Y de cervecicas, especiales la Carling y la London Pride.

- Un famoso: Joe Cole, extremo izquierdo del Chelsea. Lo vi probándose zapatillas de deporte en el Selfridge's de Oxford Street.

Continuará...

En la foto, el estadio del Tottenham desde mi sitio.

Acongojado por lo de Puerta, paso a contaros más cosas de mi viaje a Londres.

- Me encanta Sherlock Holmes, así que no pude dejar pasar la ocasión de visitar el 221b de Baker Street. Esta supuesta casa del más famoso detective de todos los tiempos es ahora un sacaperras museo. Aparte de trastos viejos e inquietantes figuras de cera, te ofrece la posibilidad de sentarte con el doctor Watson (en la foto, con un servidor), como si tú mismo fueras Holmes. Watson, un señor muy agradable, por cierto, me confesó que ha pasado algún verano en Málaga.

- Me preguntaba Javi por las tiendas. Una pasada. Hoy os citaré, no obstante, lo que me moló Harrods, aunque es una locura. Y lo que más me impactó fue que la principal clientela son mujeres de jeques (supongo), ataviadas con hijabs y burkas, pero con bolsos Louis Vuitton o Chanel, con móviles con brillantes y con unos maquillajes tipo Hollywood. Paseaban por allí como Pedro por su casa.

- Una anécdota: puerta principal del Museo de Historia Natural. 15.00 horas. De repente escucho: "¡Achoooo, ¿quiére andáaaa!?". Murcia Forever.

- Bacon, pollo y patatas fritas. Pollo, bacon y patatas fritas. Patatas fritas, pollo y bacon. Todo muy sabroso, pero llega a cansar.

Continuará...

Mi admirado blog Yelqtls me ha puesto sobre la pista. Hoy es el III BlogDay de la historia. Es el día en el que los bloggers dan a conocer a otros bloggers.

Se trata de recomendar cinco blogs y además escribir una descripción corta de cada uno de ellos y enlazarlos y publicar una entrada el 31 de agosto, el BlogDay, mencionando los cinco blogs que recomiendas.

Voilà las recomendaciones del chef:

- Desde el rincón. Es el blog de mi hermana mayor y no es porque sea sangre de mi sangre, pero está muy bien. Tiene un fiel grupo de seguidores y no es de extrañar. Su encanto marujil no tiene par.

- Control+Alt+Suprimir. La acidez y el sano frikismo de nuestro querido Lister tiene su eco en su blog. Muy gráfico y muy divertido, aunque quizá menos actualizado de lo que debería.

- Vivir en el filo. Lola Gracia, además de buena gente, es una pedazo de escritora. Lo mismo te deja una poesía que un relámpago sobre la Vicky Beckham. Columnista de 20 minutos, ¿eh?, que no es moco de pavo.

- La Fotofábrica. Me encantan las fotos. Las fotos buenas, aún más. Pues la Fotofábrica de Vicente Vicens es un paraíso. Pedazo de retratero. Un crack.

- Se me caen las hojas. El fotolog de Pilar es zambullirse en el océano del pop. Habrá grupos finlandeses o estonios que no sean conocidos ni por sus propios representantes. Pilar sí los conoce.

Ale, a navegaaaar.