CasadoMania

Lo primero de todo, pedir disculpas por no postear en tanto tiempo. Parece que cuando uno está de puente (¡¡¡ESTOY DE PUENTE, SEÑORES!!! -gracias, Tania-) no le apetece ni escribir en su blog. Supongo que será porque cuando trabajo estoy caliente (malpensadores, abstenéos) y me cuesta menos escribir. Pero hoy, por vergüenza torera, me pongo. Y voy a hablar de fútbol ("ohhhh" generalizado)...

Pasado mañana domingo hay derby en Murcia: Ciudad-Real Murcia. Espero con ferviente deseo que los locales se lleven el partido. Os voy a explicar por qué soy del Ciudad, o del City, como se le está conociendo ya.

Empezaré explicandoos por qué no soy del Real Murcia. Y no lo soy con matices, porque aquí el que suscribe estuvo en la Redonda tras aquel matinal de domingo en el que un gol de cabeza de José Luis Acciari ante el Levante supuso el ascenso a 1ª. Pero nunca he tenido gran simpatía por el Real Murcia. Sólo cuando jugaba contra el Cartagena y/o Cartagonova me volvía acérrimo. También de pequeñito (bueno, de niño), cuando mis padres me llevaban junto a toda la familia a verlo contra el Burgos (ahí era hincha por joder, nada más). A lo que iba. Lo que más me ha reventado del Real Murcia es el realmurcianismo. El tufillo conservador merengoide que siempre lo ha rodeado. El comepipismo de la grada. Mateo Campuzano. El Ibarra. El sabemos el copón de fútbol y venimos a La Condomina a cagarnos en los muertos de nuestros propios jugadores. Que al Panadero de Archena se le oyera más que a los Granas Sur. Y muchas otras cosas.

Todo cambió cuando apareció allá por el 99 el City. Aunque vaya de rojo (habrá colores, joder, mira que elegir el mismo). El equipo, por no representar, no representaba a nadie. Así, como quien no quiere la cosa, se plantó en 2ª B. Me tragué, junto a una sui generis Peña Universitaria, unos cuantos partidos en el Sánchez Cánovas Stadium de Molina de Segura y otros tantos en La Condomina, cerca ya de los play-offs de ascenso a 2ª. Ese equipo casi sin hinchas me terminó de enamorar cuando, estando yo en Madrid, el otrora héroe pimentonero Aguilar mandaba al Castellón a freir porcelana y al City de Pina a la categoría de plata. Me hice del Ciudad porque es un equipo sin historia, sin héroes ni entrenadores legendarios. Sin apoyo masivo. Sin chicha ni limoná. Y precisamente por eso se ha ganado su propia historia. La historia del City es que no la tiene. El Real Murcia tendrá 100 años, estadio cinco ay no, perdón, cuatro estrellas (y un césped de mierda), tendrá a Aquino, a Vidaña, al Macho Figueroa y al sur sum corda. Pero no tiene el carácter del City, ese hijo goma-rota que le ha salido a Murcia, sin comerlo ni beberlo, que está en la misma categoría que el histérico histórico club de la Región, que sigue sin representar a casi nada pero que se te planta en la última jornada con posibilidades de ascender y que nuevo enterico y sin Abel, sigue dando guerra este año. Supongo, además, que ser del Atleti hace más fácil tenerle simpatía a un equipo como el Ciudad.

Tener una ciudad con dos equipos es una pasada. Todos tenemos un equipo favorito en las ligas extranjeras o en ciudades ajenas. Suele ser uno de los buenos. A mí me molan los malos. Es decir, los segundones. En España hay dos excepciones: El Levante, segundón de Valencia, que me cae igual de mal o peor que su eterno rival y el Espanyol, que me cae rematadamente mal (¡desciende de una puta vez y deja de joderle Copas del Rey a la gente!) por aquello de ser los lameculos del Mandril (tampoco es que el Barça me vuelva loco). Por lo que respecta al resto del mundo, soy hincha del Torino (jódete Juve), mi equipo londinense de toda la vida es el Tottenham (detesto al Arsenal), los pobretones del Celtic me apasionan frente a los malvados unionistas del Rangers, el desdichado Manchester City me despierta más cariño que el Man Utd (excepto por Cantona), los colores del aún descendido Munich 1860 siempre me han parecido más atractivos que los del todopoderoso Bayern, los menesterosos de Boca Juniors me parecen mucho más entrañables que los gallinas de River, la popular Roma es mucho más interesante que la fascista y elitista Lazio... Aquí añadiremos otras dos excepciones: Las de Milán y las de Liverpool. En ambos casos, han cambiado las tornas y ya no se sabe cuál es el segundón o el pobretón. En Milán, el AC Milan (y se pronuncia 'mílan', igual que Juventus se pronuncia 'yuventus') nació como el equipo de las clases sociales bajas, de los emigrantes del sur de Italia, mientras que el Inter era el de la burguesía e incluso con Mussolini, el del régimen. Hoy en día, el Milan es el equipo del poco proletario Silvio Berlusconi, mientras que el Inter está bajo la batuta del izquierdista Massimo Moratti. Son los dos muy laureados, pero me quedo con los rossoneri, gracias a aquel legendario Milan de los holandeses (Gullit, Rijkaard y Van Basten) y ese 5-0 al Madrid en la Copa de Europa del 89. En lo que respecta a Liverpool, algo parecido: El Everton nació como el equipo de los ricos y el Liverpool FC era el de los pobres. Pero la leyenda y los éxitos de los reds dejan como segundones a sus vecinos de Merseyside. Sólo por Bill Shankly (foto), entrenador escocés del Liverpool en los 60-70, que ha dejado las mejores frases sobre el fútbol de la historia, prefiero a los de Anfield.

Y por supuesto y por encima de todos, el segundón por excelencia, el equipo más desgraciado y más apasionante de la tierra: El Glorioso Invencible Club Atlético de Madrid.

Vaya rollo. Si has llegado hasta aquí, enhorabuena.

Sonaba de fondo: I'm Shipping Up to Boston, de Dropkick Murphys (extraído de la banda sonora de The Departed (Infiltrados), una muy buena peli.

P.D.: Ojito a la explicación que da la Wikipedia en alemán acerca de a quién representa el City y a quién el Murcia: "Ciudad de Murcia gilt eher als der Intellektuellen-Klub, während Real Murcia als Club der einfachen Leute gilt", que si los traductores on-line no engañan, viene a significar que el Ciudad es el equipo de los intelectuales y el Real Murcia el de las clases bajas. Me parto.

Actulizado dominical: Convencido de que perdíamos, oyes. Supongo que será lo justo.

...  pues eso... Ya lo dijo Gandhi:... todos ciegos.

Besos a mis cartageneros favoritos, gracias por un día inolvidable.

"El tripartito volverá a gobernar en Cataluña"

¿Me va a bajar la cuota de la hipoteca?

¿Me saldrá más barata el agua?

¿Pagaré menos por la luz?

¿Cobraré más?

¿Ganará mi Atleti?

¡Pues eso, joder!

Sonaba de fondo Cosmic Girl, de Jamiroquai. Sí, estaba viendo OT.

"De Juana Chaos inicia una nueva huelga de hambre".

 La pregunta es: ¿a alguien más le importa si come o no?

Actualizado: Le han caído 12 años y medio. Tiene tiempo para pensar si come o no.

"Un 40% de los españoles no llega al mínimo de fruta recomendada porque les da pereza pelarla".

Sí, soy uno de los que están en ese porcentaje. Es que es un rollo, joder, te pringas y encima (yo al menos), me llevo media pieza con cada golpe de cuchillo (es que soy un poco zarzo). Es triste, pero cierto. No como más fruta por no pelarla... ¿Y si hubiera que pelar toda la comida? Vamos, como De Juana Chaos, pero sin quererlo.

P. D.: Estos últimos posts no son el fin de los artículos largos. Volverán (chan channnnnn...)

Esta foto, encontrada en Escolar.net (allí podréis ver mejor la imagen, no tengo Photoshop ), es inenarrable. Es el ya ex senador republicano por Pennsylvania, el ultraconservador y ultracatólico Rick Santorum, junto a su inconsolable familia, en el momento en el que reconocía ante la prensa su derrota electoral. Atención a los caretos de los niños. Ojito al gafotas de la derecha. No tiene precio.

P. D. : Rick Santorum es un tío peculiar. Un facha de los de asustar. Famosísimo en Estados Unidos por su rechazo a los gays, que como venganza han acuñado una palabra muy escatológica con su apellido), tiene una anécdota escalofriante sobre cómo es él y su familia: El matrimonio tuvo un bebé que murió a las pocas horas de nacer. Los Santorum se llevaron a casa al niño muerto, se lo 'presentaron' a sus otros hijos, y durmieron con él en la casa toda la noche antes de devolverlo al hospital.

Sonaba de fondo: Is it any wonder?, de Keane.

Ayer me quedé helado leyendo una noticia. Se trata del testimonio de una profesora interina de un colegio de Vallecas que está absolutamente destrozada psicológicamente por el maltrato al que le someten sus alumnos.

Os dejo algunas de sus reflexiones: "Hoy, mis alumnos me han empujado, me han tirado de los botones de la chaqueta, me han insultado, me han vacilado, me han vapuleado, me han mentido, me han gritado y me han amenazado...". "En clase, me pregunto qué ocurriría si llamo a la Policía y les cuento que me han tirado objetos, me han gritado: ’Imbécil’, me han llamado fea, me han tocado un pecho...".

Esta mujer escribió una carta a 20 minutos Madrid que podéis leer íntegra aquí. Es estremecedora.

Tras meditar sobre el tema, pienso que no hace tanto que yo era niño y no recuerdo que fuéramos así. Éramos crueles, sí, pero al profesor se le respetaba o se le temía. Y yo no conozco la época de 'La letra, con sangre entra'. A mí ellos me respetaban y era recíproco. Lo que no entiendo es por qué, de unos años a esta parte, las cosas han cambiado tanto. ¿Qué ha pasado para que los niños se hayan convertido en auténticos torturadores psicológicos?

Tengo mis teorías: Los profesores suelen decir que gran parte de culpa la tienen los padres, porque jamás admiten los malos comportamientos de sus hijos, porque se ponen de su parte y potencian su actitud desafiante y porque delegan, precisamente, la educación de sus hijos en los maestros (sé que a Manu Puebla le hierve la sangre esto último). Os podré decir que en mi casa, mis padres siempre me han dicho que respete al profesor. Me lo han exigido. Y a la vista de lo que pasa ahora, se lo agradezco.

Otra teoría es que, consternados por los abusos a los que se somete a la infancia en este mundo de locos, extremamos tanto el concepto de derechos del niño y los protegemos tanto, que sin querer creamos a unos seres cargados de razones, que se convierten en déspotas, sabedores de que no les podrá pasar nada. A los niños hay que protegerlos todo lo que sea posible y más. Pero una cosa es protegerlos y otra consentirles todo, y eximirlos de las reglas básicas de convivencia en sociedad. El refuerzo es bueno, pero igual que el castigo. El niño tiene que saber qué está bien hecho y qué está mal hecho. Y conocer las consecuencias de hacer cosas malas.

Pero supongo que la verdadera causa está en que los niños, en casa, se sienten más solos que en otras épocas. Los padres pasan cada vez menos tiempo en casa y el niño busca sentirse protagonista en algún ámbito de su vida. Si en el hogar no lo es, buscará serlo en el colegio. Y como desde que existen los colegios, ser protagonista por sacar buenas notas está mal visto (y además es aburridísimo), lo mejor es ser protagonista por ser el más cabrón de todos, por desafiar al profesor y por ser el gracioso de la clase.

Pero es una teoría. Yo no tengo aún hijos y la verdad, me preocupa qué se van a encontrar cuando tengan que ir al cole. Me preocupan los matones de colegio y los casos de acoso. Por otro lado, que se convierta en un maltratador de profesores no me preocupa tanto. Me explico. No me preocupa porque sé que en gran parte, que no lo sea será responsabilidad mía y de su madre. Los niños son como la arcilla. Se moldean. Lo que pasa es que hay arcillas más duras que otras. Y creo que después de leer cosas como las que leo, estoy bien concienciado para moldear a una persona, por lo menos, respetuosa con los que le rodean. Se escaqueará de hacer los deberes (esos que María tanto odia) y le dirá a su profe el día siguiente que se los ha comido su perro (que no lo tendrá, ya os lo digo). Pero espero y deseo y confío en que no la hará sentirse como una mierda. Eso será parte de mi trabajo.

Hasta luego.

Sonaba de fondo: So why so sad, de Manic Street Preachers (entre otras).

P. D.: Me encantan los viernes por la tarde.

Lo primero, pedir disculpas por el retraso. No puede ser, esto no es un blog serio. Pero es que no creáis que es tan fácil sacar una hora (que es como mínimo lo que tardo) para divagar. Precisamente, os voy a hablar, amiguitos, del maravilloso mundo de los blogs.

Lo primero, animaros a que participéis en lo que ya son los Goya de los blogs españoles: Los premios 20blogs. En el enlace anterior podéis ver todas las bases. Lo segundo y para romper el hielo, una curiosa clasificación de blogs, que encontré en la sección El Desternillador, de cómo no, 20 minutos.

Lo podéis ver en este pdf, en la página 16. Pero os lo cuento gratis:

a) El descarnado blog personal. Literalmente. Lo cuentan TODO. Lo chungo es que no tienen nada que contar: "Me voy de viaje". "Volví de viaje". "Hoy no se me ocurre nada".

b) El periodístico. Con noticias recortadas de otros sitios. Lo hay facha y rojo. Un poquitín más demagógico que un periódico de verdad y un poco menos que un fanzine: "Este Federico, cómo es". "Federico la vuelve a liar".

c) El especializado. Normalmente, en informática o así. Empollones hablando de sus cosas y aparatines: "Menudo revuelo ha creado Stuart Cohen, director ejecutivo de la Open Source Development Labs, afirmando que la aparición de una versión de Microsoft Office para Linux es inevitable en menos de dos años".

d) Los lectores de blogs: Desocupados, funcionarios y gente absurda en general; vamos, lo que se deduce de los comentarios: "Aunque coincido en tu análisis, creo que eres un hijo de puta. Que todos sois unos hijos de puta".

Este análisis es demasiado grueso, muy gracioso, pero grueso. Por ejemplo, este blog no está en ninguno de los apartados. Últimamente en el b), pero vamos, lo justito.

El otro día vi en escolar.net el siguiente aforismo: "Un bloguero no es un tipo que generosamente te permite compartir su sabiduría. Un bloguero es alguien que necesita que le leas". Es de Psicobyte, otro bloguero. Hay muchos blogs a los que aplicar esta sentencia, pero no estoy de acuerdo del todo con la universalidad de la afirmación. Pero casi.

Más que necesitar que lo lean, supongo que el bloguero tiene la necesidad de escribir. Al menos, es lo que a mí me ocurre. En teoría, yo debería tener las ganas de escribir bien cubiertas, ya que me dedico a ello, a escribir en un periódico. Pero no siempre escribes sobre lo que quieres y no lo haces expresando tu opinión. Por eso tengo este blog. Para matar el gusanillo de decir lo que me dé la gana (o sencillamente, lo que pienso) sobre lo que me da la gana. De hecho, cuando alguien abre un blog, no lo lee nadie, pero no por eso lo dejas de actualizar. Otra cosa es cuando empieza a leerte gente.

Recuerdo que en mi primer post, María puso este comentario : "A mi tb me parece narcisista esto de los blogs". No le falta razón, y ahí conecta con la cita de Psicobyte que os ponía antes. Llega un momento en el que te das cuenta que tres o cuatro personas te leen. Ahí es cuando te planteas los temas sobre los que escribes, si serán aburridos, si no... Entonces, en ese momento, ya no escribes lo que quieres. Hasta el bloguero más minoritario escribe para los cuatro amiguetes que lo leen.

Yo intento seguir escribiendo lo que quiera. A veces no me sale. Pero ahí estamos.

De cualquier manera, qué buen invento este de los blogs. Qué buen invento Internet en general.

Ya os dejo, con el propósito de escribir más a menudo. Resuena en mi cabeza ese correo de Silvia: "Que sepas que un blog es bueno cuando al menos tiene tres posts diarios". Es mucha tela, pero bueno, todo se andará.

Sonaba de fondo: El Ave Maria de Gounod, interpretado por Barbara Hendricks. Uno que está hoy elevado.

P. D.: Casi mejor que tener un blog, es escribir comentarios en otros. Eso sí que mola. Aunque sólo sea para decir: "Creo que eres un hijo de puta. Que todos sois unos hijos de puta".

"Un niño de 11 años, ingresado tres días en un hospital de Cartagena tras la agresión de sus compañeros"

Hace un post os hablaba de los críos violentos que maltratan a los profesores. No quise tocar el tema de las agresiones inter pares. Pero no hay día que no aparezca una noticia parecida. Esta nos toca cerca.

Insisto, alguien debe hacer algo.

"Imágenes del vídeo del PP contra la política de seguridad del Gobierno pertenecen a los cárteles colombianos"

A mí, todo esto me suena a peli de Torrente. Lo hacen a propósito y no les sale igual.

Acebes, Rajoy, Zaplana & Company dan miedo, pero ¿y lo que nos reímos?

Sonaba de fondo: R&R Batzokian, de Platero y Tú (uy, una canción en euskera...)

"Ladrones".

"Si se llegara al final habrá que desterrar a esta Región del mapa. En ningún otro lugar hay tanto ladrón junto."

"¿ Para regar los campos de golf de los britanicos? P... Murcia".

"luego nos tachan a los manchegos de insolidarios, cuando apostaría a que tienen mas agua que toda castilla la mancha. CHORIZOS PEDIGÜEÑOS".

"Estos murcianos son unos chorizos, bueno estos y mi antiguo jefe que como no tanbien era murcianico el jodio.Le hecharon de una empresa por robar unos millones, monto su empresa y nos empezo a robar a nosotros, va en la sangre.Son chorizos por naturaleza".

"la region del golf y chalets ( para cuando cambio de nombre y en vez de Murcia se llama Golfmurcia?? )".

"Yo hice la mili en Murcia , concretamente en Lorca, y me dio siempre la impresión de que el numero de chorizos y gentuza de aquellas tierras es ligeramente superior al del resto de regiones que conozco, (que son bastantes). Lástima que Murcia no pida la independencia como hacen Euskadi ó Catalunya, si de mi dependiese se la daría sin pensarlo dos veces".

Esto de arriba son comentarios de internautas que dejaron ayer por la tarde comentarios a una noticia (recogida en 20minutos.es) acerca de los robos de agua en la propia cuenca del Segura, una noticia, por cierto, que se sacó de la manga ayer TVE, más vieja que la tos, pero que es un misil más dentro de la absurda guerra entre el Gobierno nacional y el regional (y sus medios de comunicación afines).

Leer algunos de esos comentarios me duele, me jode y me preocupa y me hace pensar que fuera de la Región, los murcianos tenemos una imagen de mierda, tan mierda como la que tienen (para los ignorantes) los catalanes o los vascos. Ya lo sospechaba, pero ahora se confirma. No nos pueden ni ver.

La gente nos conoce por la gala Murcia Qué Hermosa Eres (que ya son ganas) y sobre todo, por los campos de golf, que encima, no hay más que en cualquier otra comunidad española, pero parece que aquí no hay pueblo sin el suyo. La gente de fuera, cuando oye "Murcia" no piensa en la sequía que sufrimos. Piensa en los resorts con golf court y en que somos unos caraduras que queremos el agua para los británicos.

Nosotros, en cambio, aquí dentro, no nos planteamos eso, porque consideramos que nuestra causa es la más justa. Añoramos el PHN y no sabemos que de Hellín para arriba el PHN viene a considerarse como el capricho de un faraón.

Algo está fallando para que la imagen que se tiene de Murcia en el resto de España sea tan jodidamente mala. No sé, la verdad, si es por el empeño de los de allí fuera o por la ineficacia de los de aquí dentro. Supongo que de todo un poco. El caso es que algo habrá que hacer, porque ahora, además de sin agua, nos hemos quedado sin imagen.

Sonaba de fondo: Moving Too Fast, de Supafly (del disco de Supermodelo 2006).

P. D: Lo que más me jode es que luego viene la gente de fuera a Murcia y flipan en colores, porque no se esperan para nada que aquí se viva tan bien. Se deben imaginar que esto es Tindouf o algo así...

Se llaman Susana Groves, Jonathan Patterson, Miguel Cross, Aubrey H. Barton, Polly Mills, Brennan O. Martin, Maggie Dodson, Morris Andrade, Madeleine Gamble, Demetrius Huff, Johnny Jackson, Adam Mccollum, Muriel Holman, Jose Clayton, Lou Gillespie o Sylvester Cotton.

Yo no los conozco; ellos a mí tampoco. Pero me mandan e-mails. Me dicen cosas (al menos en sus 'asuntos') como "Special offer for you", "Aware of Viagra quality?", "Go semantic", "To go shameface"...

En realidad, no son amigos. Se trata de correo basura o spam. E-mails no solicitados que aparecen de la nada, no se sabe muy bien cómo. Me llegan una decena al día y ni siquiera los abro, los borro automáticamente. Según tengo entendido, son cosas que utilizan las empresas de Internet para saber cosas sobre mí y ver si pico. Pero independientemente de su intencionalidad, a mí lo que me da que pensar es si Susana Groves, Brennan O. Martin, Morris Andrade o Adam McCollum existen de verdad o son nombres inventados.

¿Y si son de verdad? ¿Habrá en Wisconsin o en Arizona una Susana Groves o un Morris Andrade? ¿Sabrán que usan sus nombres para enviar correo basura? ¿Sabrán que un payo de Murcia, Spain, recibe en su correo supuestos e-mails suyos?

Y lo que es más escalofriante... ¿habrá una paya en Wisconsin o un payo en Arizona que reciba e-mails enviados por 'Eduardo Casado' con el asunto "Aware of Viagra quality?"

Sonaba de fondo: Watermark, de Enya (recordé esta canción en una visita a Planet Murcia, pero no recuerdo en qué blog la citaban. Gracias de todas formas por traerla a mi memoria).